FUE EL MOMENTO QUE MORíA MI MADRE...

Fue el momento que moría mi madre: la miraba con placer y devoción, feliz de que, al fin, ella, se iba a encontrar con Dios.
Los que estábamos en esa habitación, la mirábamos: ¡que mujer valiente, llena de fe! Pásame otro paño, este ya no aguanta más; me acabo de manchar la corbata, con voz baja y áspera dijo aquel hombre con común con traje. No hay mas que hacer, Señor, recibe a esta, quien te ama. Al escuchar esto, mi corazón latía de alegría: al fin se iba a encontrar con Dios. Hoy lo recuerdo, no era la alegría lo que hacia saltar mi corazón, también lo hacia la envidia: esa mujer se preparaba para ver a Dios, y yo me quede soportando a esos y al hombre común con traje. En ese momento, no entendía la relevancia del sacrificio, de la ausencia de cordura. Amor, odio, ignorancia y rabia fueron partes de mis deliberaciones varios mucho tiempo después.
Hubo una mirada, aun hoy no la logro extraviar. Ella se volteo, me mira, sus ojos vacíos apuntaron a mi. No dice palabra; un mirada: inadvertida, ingesticulable, a pesar de su sonrisa. Luego, un ruido extraño, un llanto de alegría se podía escuchar a mis espaldas. (Aun no existe sonido más despreciable que el de la monotonía de la pandereta y sus seguidores). Todos me felicitaron, yo me molestaba porque no había visto a Dios y esa mujer ya estaba de camino a verlo.

*******

Tengo el mismo sueño otra vez, el nombre de Dios aparece traslucido en diferentes idiomas, alargando la pluralidad de despecho que me consume. Por esto he decidido cumplir mi cuerpo en sacramento. Miró su cuerpo desnudo mientras pinta, en otro cuerpo, los adjetivos que me aparecen en diferentes idiomas. Esta de pie, dándome la espalda, se que está riendo, logro oír parte de su voz, más parecida a mi recuerdo, que excita el otro cuerpo que tiene de frente. Su cuerpo es joven, un cuerpo excitante moviéndose con su risa, el mismo cuerpo que escribe a Dios sobre el otro cuerpo.
Observo. Continúo esperando a ser escrito.
By J.A. Meursault ©